Culpa e vergonha

Ele abriu a porta e você entrou, daquele jeito que você andava, de camisetão comprido feito um vestido e mais nada, e os óculos escuros que você pensava disfarçar a culpa e a vergonha, muita culpa e um pouco de vergonha. Você olhou rápido pela sala de espera e, engraçado, todas as mulheres usavam óculos escuros, talvez porque também tivessem um pouco de culpa e vergonha. Mas lá dentro o clima era outro, longe dos maridos e despidas dos óculos não havia porque ter culpa e vergonha. As conversas tinham o tom de um salão de beleza, só que em vez de comentarem sobre o último namorado de alguma famosa, falavam do erro que as deixara ali. Beijinhos, abraços, risinhos. Amigas de infância. Você, um peixe fora d’água que queria se afogar. Foram dias tristes, dias sem sonhos. Passou.